CAMINHEI TANTO...














Já caminhei tanto que já não sou...
Gente por todo o lado que não interessa,
um refúgio, refúgio,  bem depressa
onde possa abrigar quem malcançou.

A mulher lançaria, se soubesse,
ao abismo agastada... Transformou
o ser pensante que ainda sou
num horrendo verme que ninguém preze!

Pensa-se,  que olhar um rosto lindo
que do passado em bruma vem surgindo,
é verdadeira imagem do desejo...

Puro, desnudado estoque vem brandindo
sem piedade,  respeito, sem sentido,
apenas porque é doida e não tem pejo.

Pombal, 23 de Dezembro de 2015
Luís Filipe.

UM EPISÓDIO DE ADOLESCÊNCIA

Teria dezassete anos quando assisti numa das salas de cinema de Lisboa, à projecção do filme Luzes da Ribalta, de Charles Chaplin. Foi, creio eu, ao longo de toda a minha vida, o filme mais angustiante a que assisti e que mais marcas deixou na minha maneira de pensar e comportamento.

A história do filme, já nem está bem clara na minha memória mas ainda me arrepia. É uma história de amor, de amizade, de salvação mútua, entre uma mulher, quase menina e um homem, já em fim de vida útil, um velho palhaço. Como já disse, só tinha dezassete anos, possivelmente a idade da protagonista, a jovem bailarina do enredo do filme mas a personagem que eu interiorizei foi a do palhaço, com idade já fora de prazo.

Quando se encontram, numa cena em que o velho impede o suicidio da jovem, estão ambos desmotivados, desiludidos da vida, destruídos e desacretidados nas suas profissões. O velho deixou de lutar, a maior parte do tempo de vigília estava bêbado. Leva a rapariga para o seu tugúrio, cede-lhe a sua cama, creio que dorme no chão aos seus pés. Trata-a e alimenta-a, agasalha-a. Com o cuidado de a manter viva esquece-se de beber. Os seus sentimentos um pelo outro vão ajudá-los a retomarem a auto-estima e ela volta aos treinos e aos ensaios, às audições e exibições até atinguir um lugar de destaque. Custou-me muito dar-lhe a bofetada,  à boca de cena, quando era a sua vez de entrar em palco e juntar-se ao seu partenaire, para um pas de deux, e ela tremia, histérica, sem conseguir dar um passo... dançou divinamente.

Ele abandonou o álcool, engendrou novos episódios cómicos, voltou ao teatro e aos aplausos, ressurgira.

O conflito entre a menina e o velho é horrível. Ele ama-a e ela ama-o ou confunde amor com uma grande ternura e gratidão para com ele. Surge um terceiro elemento, um jovem bailarino que também ama a rapariga. O palhaço vê todo o drama que o espera: o seu envelhecimento  inevitável e irreversível a par com a chagada ao apogeu da menina tornada mulher. Sabe do rapaz e encoraja a bailarina a seguir o seu coração e o seu destino, a esquecê-lo, a dedicar-se à sua arte e ao novo amor. Torna-se mesmo um pouco desagradável para que ela se afaste dele mas ela resiste embora se sinta cada vez

Mais agradada pelo colega de trabalho praticamente da sua mesma idade.

Acompanhei, compreendi, solidarizei-me com a atitude do palhaço e toda a sua angústia me tomou também. Na vida real não havia outra solução a não ser abandonar a cidade, fugir, desaparecer e eu concordadava. No filme o realizador (Charles Chaplin) tem outra solução: Na apoteose da sua exibição no espectáculo, com os plausos troando na plateia, o palhaço sofre um síncope e cai sentado na pele esticada do seu tambor que se rompe, no fosso da orquestra, morto. Os dois jovenbs estavam na sala assistindo e correm até ao fosso e bruçam-se sobre ele. A bailarina beija-o na testa e é retirada pelos circunstantes. Afasta-se com o seu rapaz ao som da  escelente melodia criada pelo Chaplin para este filme. O ecrã progressivamente escurece, surge a palavra fim e continua na tela  a legendagem da ficha técnica.

Lembro-me perfeitamente que chorava quase comnvulsamente com os olhos ainda fixos no ecrã onde já não via nada. Durante semanas esta história não me saia da cabeça. Tinha medo da noite de adormecer. Tinha pesadelos.

Esta história apanhou-me em cheio numa paixão por uma catequista da Paróquia do Campo Grande, em Lisboa. Era ela a “Pitucha”, um pouco mais velha do que eu. Preteriu-me a um ex-seminarista que por lá andava... Durante aguns anos tive a cisma das mulheres mais velhas do que eu, incluindo algumas professoras particularmente belas e leccionando Português (as matemáticas e cientistas não exerciam fascínio nenhum sobre mim). Quanto fui às sortes, como se chamava naquele tempo, à ida dos mancebos à inspecção para a futura encorporação no Seviço Militar Obrigatório e durante o tempo todo que estive na tropa, namorei apaixonadamente uma caixeira de loja, na  Baixa Lisboeta, casada, quanrenta anos, praticamente da idade da minha mãe.

Depois passou-me.

Mas porque me lembrei eu disto agora? Vocês não têm nada com isso mas podem crer, que há cerca de um ano, ano e meio, eu tive uma paixão por uma mulher que tinha idade para ser minha filha, que durou até há bem pouco tempo e teve os mesmo passos deste filme. É preciso sabermos retirarmo-nos para que os outros possam viver as suas vidas.

LAUDATE DOMINUM.

https://youtu.be/qE0BjK2kOkA

RETRATO DE UMA MULHER DA NOSSA ÉPOCA

Ela sabe tudo. Ainda o jornal não informou, ainda a televisão não mostrou, ela já sabe. Diz o que quer e não admite contraditório. Não deve satisfações a ninguém mas todos devem dizer-lhe o que vão fazer a  seguir. Sempre se sentiu livre para ter filhos dos homens que amasse mas o homem dela, o que ela possui, não pode fazer mais que servi-la, amá-la e adorá-la em todos os momentos da sua vida. O homem dela não deve levar nem livros, nem jornais, nem outros papéis escritos para casa, porque o espaço é pouco para as roupas, os adereços, os bibelots, os jogos e todas as quinquilharias que encontra nos saldos. O homem dela tem de estar sempre disponível, não pode ter vida própria nem distrair-se, mesmo que seja olhar simplesmente para qualquer lado quando ela está a falar. Só a sua maneira de fazer ou dizer está correcta, os próprios filhos maiores e casados devem fazer como ela gosta e passarem férias onde ela gosta e tratarem das respectivas casas como ela acha que é bem. Se o não fizerem mas quiserem saber alguma coisa, por exemplo, onde é que ela vai passar o próximo fim-de-semana, estão a ser uns intrometidos e ela não tem satisfações nenhumas a dar-lhes. Devem vestir-se como ela gosta, se vão a um casamento devem ir trajados como ela estipula, se vão a um restaurante devem preferencialmente comer o que ela lhes escolher ou autorizar-lhes que escolham. Em casa dela, como no III Reich, chegam a não lhe dar certas notícias, não vá o führer enfurecer-se!

SOLILÓQUIO DO OSVALDO

Hoje o Osvaldo soliloquiava assim:
Sinto-me personagem de um episódio de espionagem internacional. Talvez não corra perigo de vida, por enquanto, mas não posso confiar em ninguém, nem em mim. A intriga social em que me encontro é, desvalorizando as suas componentes dolorosas o mais possível, liminarmente depressiva. Todas as reservas psicológicas têm de ser aplicadas sob pena de eu próprio sucumbir.
Levei tanta porrada ao longo da minha vida que o único refúgio que encontrei foi não amar ninguém. Por isso, não se espantem com a rudeza ou mesmo crueldade com que vou tratar algumas personagens desta escabrosa história se me resolver a contá-la.
Por qualquer motivo cujo alcance não descortino, cheguei ao estado adulto cheio de sonhos, parecia que podia ser amigo de toda a gente e que todos retribuiriam os meus afectos. Progressivamente fui aprendendo que esses não eram mais numerosos do que aqueles que me seguiam, esperando oportunisticamente que tropeçasse, para solícitos me ajudarem a cair.

SUPOSTO DIÁRIO

Nas cartas à directora, uma rubrica a que dou bastante atenção diariamente no Público, li hoje, um apontamento muito interessante de um leitor da Cova da Piedade, ALMADA.

O final da sua carta foca um assunto que desde os bancos da escola me perturba: 

«Quem escreve a história constrói a realidade. Afinal, até que ponto é a realidade autêntica?»

Já conhecíamos a verdade da História escrita pelos vencedores. Os perdedores, os derrotados nunca tiveram voz para contarem a sua versão dos acontecimentos. Umas vezes porque os aniquilaram fisicamente, mataram-nos; outras porque lhes é negado o acesso a qualquer meio de comunicação, ou penalizados de variadíssimas maneiras se emitirem uma opinião diferente da oficialmente difundida.

Agora apareceram os peritos, quase sempre ligados a grandes empreendimentos comerciais ou industrias, afiançando factos e obras. Como saber se o seu aval não é só propaganda, destinada a manipular os mercados? O dinheiro tornou-se critério de avaliação de elites que a maior parte das vezes não têm nada de interesses culturais, apenas desejam lucrar, tornar as artes e as letras formas mercantis. Estou farto de mercenários no exército, na política, na ciência, na cultura. Até a comezinha educação geral e medicina geral se tornaram mercado, onde os mercenários cobram direitos.

« Autenticidade

Aqui há dias saiu a notícia sobre a descoberta de duas esculturas em bronze atribuídas a Miguel Ângelo Buonarroti, o celebérrimo escultor renascentista que foi imortalizado por ter pintado o tecto da Capela Sistina, em Roma. Apesar dos indícios que apontam Miguel Ângelo como mentor da criação das referidas esculturas, a dúvida mantém-se. Agora surge nova notícia, desta vez sobre a recuperação de uma pintura atribuída a Leonardo Da Vinci. Em ambos os casos o que me rói a curiosidade é imaginar o que rola dentro da cabeça dos sábios historiadores de arte que têm o poder de declarar, ou não, a autenticidade das peças. Basta uma palavra destes senhores (ou senhoras) para que aquele pedaço de tela (ou de bronze) passe a valer uma fortuna incalculável. Que tipo de sensações andarão aos saltos no coração e dentro das cabeças destes homens (ou mulheres)? Quantas obras se perderam (e continuam a perder), quantos artistas geniais foram (e são) ignorados? Quem escreve a História constrói a realidade. Afinal, até que ponto é a realidade autêntica?

Rui Silvares, Cova da Piedade»

SUPOSTO DIÁRIO. 2015-02-15

Estou no Café Filinata, no Cardal, em Pombal. Na televisão, decorre o Benfica - Setúbal e o resultado está em 1-0.

Há muitos anos, ainda durante o meu primeiro casamento, assisti  a alguns jogos no anterior Estádio da Luz, na companhia do meu cunhado mais novo Zé Roque. Um desses jogos foi também um Benfica-Setúbal mas nem me lembro do resultado, sempre fui um péssimo desportista mesmo de bancada. Os meus cunhados eram todos adeptos ou mesmo sócios do Benfica. Eu já era sportinguista mas para ver um jogo, normalmente bom, e estar entretido, não me importava de ir ver o Benfica. Naquele tempo tudo era barato a entrada conseguia-se por 50$00 (cinquenta escudos). Hoje não faço ideia de quanto possa custar um ingresso dos mais baratos num estádio de futebol.
O meu casamento actual continua bastante periclitante. Sexualmente, ainda funciona mas ao nível dos afectos e da partilha de interesses e tarefas está muito aquém do que seria desejável.

PÁGINA DE UM SUPOSTO DIÁRIO. - 2015/02/03

Escrevo cada vez menos e os meus trabalhos na horta, nestas últimas semanas, de frio e chuva, reduziram-se a zero.
Devia escrever tudo o que penso mas nem sempre é possível pensar e escrever. Tenho muitos cadernos deste formato, A5, escritos já desde tempos antigos mas nunca fiz a colectânea de textos que era possível fazer. Não estou especialmente interessado em escrever livros (já há por aí ajuntadores de palavras que cheguem), mas a escrita virtual na Net, atrai-me bastante. Depois é gratuita tanto para mim como para os leitores. Sei que sou um idealista e que se aplicasse esta versão de partilha de informação e conhecimento gratuitamente muita gente não sobreviveria pois morreria à míngua.
ENTREMEZ - «demorou tanto tempo, que deve ter ido ver se os gabinetes de prova da Modalfa são tão cómodos como os da H&M.»

PÁGINA DE UM SUPOSTO DIÁRIO. - 2015/01/28

Ontem comecei por pôr a data mas não escrevi mais nada. No Facebook, cada vez estou mais desmotivado, a dificuldade de alguns textos chegarem a outros perfis, só pode resultar de uma acção deliberada dos gestores da rede social. Há usuários que beneficiam de uma exposição pública que o utente anónimo não pode desfrutar por razões comerciais ou políticas que ainda não entendi. Há prémios Nobel muito difíceis de ler, ou angustiantes de ler ou não sei que mais de ler. As frases são escorreitas, os pensamentos elegantes, as palavras bem escolhidas e bonitas mas enervam. Vá lá saber-se porquê? Continuo sem um ponto de referência, nado numa praia escura e sem farol, como se eu soubesse nadar! Mas a imagem está certa: eu estou perdido, já não suporto mais desilusões e elas cada vez mais se acumulam. Não há piedade para com os vencidos e eu fui derrotado pela vida, pela vida em sociedade, pelas mulheres que amei mas nunca ousei ter, porque fiquei na costa a admirar as ondas e é preciso ir lá, onde elas estão e dizer-lhes quero-te e não se importar de sofrer um desengano, uma rejeição, não se importar de fazer triste figura e até levar um tabefe, ou vários. Deve ser só por cobardia, que tantas mulheres que desejo passam por mim e eu não me mexo, com medo de lhes tocar. Devia ser mais fácil chegar até uma delas que me agrada, e dizer-lhe simplesmente, agradas-me,  anda comigo se quiseres. Mas elas ou não querem mesmo ou têm medo de que lhes chame putas, se tivesse tido a coragem de lhes dizer: quero ter-te ao pé de mim, acariciar-te, contemplar-te, beijar-te. Merda de vida!